Finiquito (Micro/rareza)
Fuere cometido que
cometiera en el imaginado que imaginó, mucho antes de adentrarse en la cueva de
barra y licor, junto a la fuente abandonada de la plazoleta del olvido.
Acercando tranco aun algo cohibido para solicitar trago graduado a precio de
escándalo.
―Que sea del bueno,
botella maravilla, tapón corcho, etiqueta que marque reserva y en vaso cuello
alto, pero el más alto que tenga de la vitrina que los custodia. Pues puede que
sea mi última copa antes de lo inevitable.―Azotara el azotado conquistando
taburete.
―Elixir exquisiteces
del color vida y dulzón, igual que sueño redundo en verano locura, aunque el
precio sobrepasa la estafa del resto que vendo a pitanza de oro. Es un licor
refinado e importado del país de los borrachos…―Interrumpido.
― ¿El país de los
borrachos? Ponga ese pese a que deteste dulzores exagerados aun adulterados por
el alcohol adictivo, puesto el nombre de su procedencia casa con mi ciencia o
creencia condenada a la negligencia…
― ¿Negligencia?
―Soy alcohólico
anónimo, sobre todo tras la décima copa pues no reconozco ni a mi madre…
―Entonces tranquilo,
son gafes del vicio…
―Ojalá fuera tan
sencillo… Pero usted sirva mientras largo la condena que suena a liberación si
cumplo con todas las pautas. Las llamo así al malsonar cual órdenes del “bata
blanca”, doctor o médico… Matasanos con pulcra precisión de bebedor nada
preciso. Pues si no dejo la ingesta de las espirituosas mi alma se largará tras
firmar el divorcio con mi cuerpo. Tengo cirrosis con letra y todo, como si
fuera la mensual del banco.
―No debería beber,
señor. Es un mal que bien no conoce.
―Tranquilo, la
peligrosa es otra, yo tengo la B de beber… Además, tarde es si dicha buena anda
occisa, morir borracho es mejor que morir sereno por haber sido toda la vida lo
contrario, es decir, lo que soy. Bebedor pasivo en horas borrachera y activo en
las de resaca. Sirva y cobre que yo beberé y pagaré porte cuando de una letra
pase a la siguiente, la definitiva, matarile… Pero que sea entonado, achispado
o anestesiado, amigo…
P.D. De perdidos al río…
Sin esperanzas para el alma o el corazón, nada importa.
®Dadelhos
Pérez (La ranura de la puerta) 2016
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